O hálito azul da tarde

World #23 Ruud van Empel

As fontes estão secas e as rosas acabaram. Incenso da morte. O teu dia aproxima-se. As pêras engordam como pequenos budas. Uma névoa azul prolonga o lago. Moves-te atravês da era dos peixes, dos presumidos séculos do porco... A cabeça, os dedos dos pés e das mãos saem nítidos da sombra. A História alimenta estas caneluras quebradas, estas coroas de acantos, e o corvo vem arranjar as suas vestes. Tu herdas a urze branca, uma asa de abelha. Dois suicidas, os lobos da família, horas de escuridão. Algumas estrelas isoladas já iluminam os céus. A aranha na sua própria teia atravessa o lago. Os vermes abandonam as suas casas habituais. As pequenas aves convergem, convergem com as suas dádivas para um difícil nascimento. Sylvia Plath traduzida por Maria de Lourdes Guimarães

O hálito azul da tarde vai passar uns dias no campo... A todos os que vão partilhando comigo este espaço, desejo que os próximos dias sejam passados em boa companhia, e que os abraços agora dados, suavizem, com ternura, o novo ano que se aproxima. ...até Janeiro!

Judy Garland

Desenham-se paisagens sob as pálpebras antes de vir o sono se a vigília ao desejar vestir-se de outra carne em rugosos degraus tropeça ainda Resigna-se a vigília a não ter carne Rende-se o próprio sono ante a vigília E são sempre de neve essas paisagens E é sempre o mesmo Vulto que as habita. David Mourão-Ferreira

Para isso fomos feitos: Para lembrar e ser lembrados Para chorar e fazer chorar Para enterrar os nossos mortos – Por isso temos braços longos para os adeuses Mãos para colher o que foi dado Dedos para cavar a terra. Assim será a nossa vida: Uma tarde sempre a esquecer Uma estrela a se apagar na treva Um caminho entre dois túmulos – Por isso precisamos velar Falar baixo, pisar leve, ver A noite dormir em silêncio. Não há muito que dizer: Uma canção sobre um berço Um verso, talvez, de amor Uma prece por quem se vai – Mas que essa hora não esqueça E por ela os nossos corações Se deixem, graves e simples. Pois para isso fomos feitos: Para a esperança no milagre Para a participação da poesia Para ver a face da morte – De repente nunca mais esperaremos... Hoje a noite é jovem; da morte, apenas Nascemos, imensamente. Vinícius de Moraes

Noites sem sexo são perfeitas, também: janelas entreabertas, sombras que passam na rua através das horas, relâmpagos que não chegam a iluminar as paredes do quarto. Românticos que se encontram depois de viver vidas paralelas, cansados – mas enlaçados antes que chegue a hora de partir, sem saberem se amanhã há outro sono igual, ou uma escolha para fazer. Os dois sabem que são doidos, estendem os dedos na escuridão entre as luas. Os dois sabem que mais adiante podem arder de repente no meio do Verão, consumidos pelos segredos e pela indiferença. Noites sem sexo são perfeitas, também; e raras, e condenadas e incompletas. Borboletas no estômago, batendo asas contra todas as paredes do corpo – não deixando que ele adormeça, inquieto e insatisfeito, voltado para dentro e para o passado. Românticos que se encontram quando nenhum deles esperava outra oportunidade, outro caminho. Nunca estamos preparados, diz um. Nunca estamos, repete o outro, quando a primeira borboleta sossega depois de um be...

Rameau Les Arts Florissants